Ouf, enfin fini ! Et je n'ai pas, mais alors pas du tout accroché à ce roman-hommage, pourtant – ou puisque ? – je suis une grande admiratrice d'Enid Blyton et une fan absolue du Club des Cinq.

Un secret de famille plus ou moins bien gardé, dans un petit village normand des années 60 ; le pitch aurait pourtant pu donner un roman acceptable – quoique sans grande originalité. Mais pourquoi avoir voulu créer un parallèle avec le Club des Cinq de notre enfance ? Quel non-sens, quel gâchis ! Mis à part les prénoms concordants, il n'y a aucune similitude avec le club original : les enfants sont tout sauf soudés et vivent leurs rares "aventures" chacun de leur côté, les fameux "secrets" (de pacotille) n'ont pas le quart de la trempe d'un mystérieux vieux puits ou d'un train fantôme ! L'ensemble donne une bonne définition de l'opposé exact du mot palpitant. Et ce style, mon dieu ce style ! D'une lourdeur... Plus prétentieux tu meurs !

Je n'écris pas souvent de critique aussi négative, j'aime généralement à souligner les qualités d'un roman plutôt que ses défauts, mais pour être honnête je n'en ai trouvé aucune ici. Franchement, j'aurais mille fois préféré relire une aventure du vrai Club des Cinq – ce que je vais sans doute faire d'ailleurs, histoire de renouer avec les authentiques François, Mick, Claude, Annie et Dagobert !