[...] on n'a pas toujours les moyens de consoler ses propres enfants.

Mais la vie est simple, Rebecca, très simple même, quand on ne s'acharne pas à la rendre impossible.

L'humeur des grands, c'est comme le ciel : on ne sait jamais qui du soleil ou de l'éclair l'emportera avant d'avoir pointé son nez dehors.

L'enfance est une atmosphère. Décor impalpable et mouvant, mélange d'odeurs et de lumières. Les silhouettes qui l'habitent sont fuyantes, et finissent par s'envoler. Sa mélodie est apaisante, la seconde d'après elle se met à grincer. Agonie à l'envers, épopée ordinaire, c'est le début de tout ; une fin en soi. L'enfance est irréparable. Voilà pourquoi, à peine advenue, nous la poussons gentiment dans les abîmes de l'oubli. Mais elle nous court après – petit chien fébrile – et nous poursuit jusqu'à la tombe. Comment peut-on en garder si peu de souvenirs quand elle s'acharne à laisser tant de traces