David.
David Foenkinos.
Un nom que j'avais toujours fui jusqu'alors.
Un auteur moderne, trop commercial pour moi.
Mais ma sœur de cœur m'a incité à lui donner sa chance.
Avec Charlotte.
Charlotte Salomon, Charlotte l'artiste.
J'ai toujours aimé les romans historiques.
J'ai toujours été fascinée par la seconde guerre mondiale.
Et surtout, je voue une confiance aveugle à ma Galounette d'amour.
(sauf quand elle parle de littérature de l'imaginaire :p ).
Alors j'ai ouvert Charlotte.
Et je l'ai dévoré.
Ou dévorée.

Ce roman est un étrange contraste.
A la fois sombre et lumineux.
Comme son héroïne.
Il fait mal, mais tout en douceur.
Il crie la douleur, en chuchotant.

Les phrases courtes sont comme une mélodie.
Une mélodie primale, lancinante.
Comme le bruit des vagues.
Comme les battements du cœur.
On entend un soupir à chaque fin de ligne.
Le soupir de Charlotte...
Et de David...
Presque intimement mêlés.

Je me méfie toujours des derniers mots de ce genre d'ouvrage.
Souvent grandiloquents ou larmoyants.
Mais je n'ai pas été déçue.
Encore une fois j'ai apprécié la pudeur de l'auteur.
Qui respecte celle de Charlotte.
Malgré l'horreur.
Ce texte ne m'a pas tiré de larme.
Mais il a su toucher mon cœur.

Merci David.
Merci pour Charlotte.
Merci pour ce morceau de toi que tu nous as livré.