A huit ans, on ne sait pas comment on fait pour récupérer ça, Maman. On ne sait même pas que c'est irrécupérable. On vit avec. Tout seul. Les taches. Et la honte. Plus on grandit , plus elle devient énorme, sale, monstrueuse, moins on peut la dire. Alors on la cache tout au fond, pour l'oublier.
Et puis tu meurs, Maman, et tout revient.